aile ectre

J'imagine qu'il faudrait reprendre ce billet commencé avant la translation transatlantique.

Le nœud formidable dans lequel le passage à la quarantaine m'a plongée : convergences de rencontres, de projets, de géographies, et toutes en métamorphoses, posent finalement une seule question essentielle.

Celle de l'être.

D'essentielle à existentielle, il n'y a que quelques lettres à métamorphoser.

Bien avant de vouloir devenir astrophysicienne, je voulais devenir écrivain. Malgré tout, très tôt j'ai fait le choix de la science. L'écriture ? Trop périlleux et pas assez sérieux (parce que l'astrophysique, c'est sérieux – il y a de quoi rire). Mais la thématique est récurrente en ces pages. [Dès le début de ce blog], on s'interrogeait ; [à Chicago] aussi, etc. etc. Peut-être ai-je un peu plus d'éléments aujourd'hui. Et il me semble – peut-être à tort – que la question ne se pose pas exactement dans les mêmes termes.

Écrire ?

Toutes ces années je me suis définie comme l'astrophysicienne et la mère de famille. Toutes ces années je me suis targuée cependant d'être une chercheuse différente (car mauvaise physicienne ?). Et comme le disait le type à santiags l'autre jour en passant, nos collègues qui écrivent de la vulgarisation ne font plus de science, et j'acquiesce.

« Tu es absolue ou tu n'es pas, » m'écrivait joliment quelqu'un... Plus modestement, je ne peux me contenter d'être astrophysicienne sans faire de science, ni d'écrire de vulgaires livres scientifiques.

Je ne peux que continuer à mener GRAND, et pire, il faut maintenant que je mette les mains dans le cambouis des données, sinon je n'arriverai plus à me regarder en face. Je ne peux pas être une leadeuse planant à mille lieux de la réalité sale. Et nous ouvrirons notre nouvelle fenêtre sur l'Univers. Parce que soif d'absolu. Si j'écris, il faut écrire à une dimension autre que du plan-plan scientifique. J'ai des envies et des visions, que probablement je n'arriverai pas à mettre à exécution cette fois-ci, faute de temps, de talent. Mais... ? Et l'épouse, la mère dans tout cela ? Peut-on gratter des spectres fréquentiels, composer des chapitres, et en même temps chanter Summertime au moment du coucher et remplir le frigo ? Peut-on être disponible à tout ? Puis-je être disponible à tout et surtout à tous ? Disponible à moi-même ?

Qui suis-je et que serai-je lorsque j'aurai achevé cette métamorphose ?

Eluard, pour donner mots à toutes ces motions :

Et Notre Mouvement

Nous vivons dans l'oubli de nos métamorphoses
Le jour est paresseux mais la nuit est active
Un bol d'air à midi la nuit le filtre et l'use
La nuit ne laisse pas de poussière sur nous
Mais cet écho qui roule tout le long du jour
Cet écho hors du temps d'angoisse ou de caresses
Cet enchaînement brut des mondes insipides
Et des mondes sensibles son soleil est double
Sommes-nous près ou loin de notre conscience
Où sont nos bornes nos racines notre but
Le long plaisir pourtant de nos métamorphoses
Squelettes s'animant dans les murs pourrissants
Les rendez-vous donnés aux formes insensées
À la chair ingénieuse aux aveugles voyants
Les rendez-vous donnés par la face au profil
Par la souffrance à la santé par la lumière
À la forêt par la montagne à la vallée
Par la mine à la fleur par la perle au soleil
Nous sommes corps à corps nous sommes terre à terre
Nous naissons de partout nous sommes sans limites

Paul Eluard, Le dur désir de durer, 1946.

Images : Paul Eluard, illustrations lithographie/stencil par Marc Chagall, Le dur désir de durer, Ed. Bordas, Paris, 1950.

La gracile jeune fille Amish
sourire espiègle, joues fraîches
coiffe immaculée
robe émeraude longue des siècles passés
qui nous sert du ice cream par plâtrées
blueberry cheesecake, chocolate peanut butter, mum's cake batter
pour $2.50
dans des pots gigantesques en polystyrène

On aurait presqu'envie de redevenir Undergrad, d'errer dans les allées fleuries de ce campus en robe cintrée des fifties, un sac en bandoulière et des notes dedans, on aurait envie de passer ses journées à rire, causer, fumer sous les porches coloniaux de ces immenses maisons centenaires de bois et de briques. Les arbres ont le même âge, les coffeetrees, les érables rouges forment une canopée sur l'ensemble de la ville, dans une respiration verte, si verte. Étrange et délicieuse enclave savante au milieu des champs, pâturages, et collines boisées creusées d'eaux et de grottes. Il y a ici quelque chose d'aliénant et d'inspirant, d'apaisant dans le nourrissement.

Natsume Sôseki écrivait justement à l'époque où cette université commençait à fleurir :

Lorsque le mal de vivre s'accroît, l'envie vous prend de vous installer dans un endroit paisible. Dès que vous avez compris qu'il est partout difficile de vivre, alors naît la poésie et advient la peinture.

Natsume Sôseki, Oreiller d'herbes, 1906.

Toujours mes journées qui en font dix

Le temps ? Toujours je suis capable d'en créer si cela m'importe
Je vais chercher mon DS-2019 à Passy au bureau Fulbright
Bergère ô tour Eiffel

Et quand A. aligne quelques accords de Melody Gardot
We got that sunny morning waiting on us now
Il faudrait toujours savoir s'arrêter et chanter
Entre deux valises

Et puis
Cette vie jamais subie
La confiance absolue en nos choix
et nos élans, le timing parfait de nos bifurcations
plus humblement : cette chance inouïe de la vie

et celle-ci, je la prends en cabine.

Escargots, gelati, jazz, cocktail Piazzolla
Entre la Seine et les galeries d’art
Ma dernière soirée impromptue à Paris
Ne pouvait être qu’avec ma belle L.
La tristesse et les vibrations par lames
L’exploration réciproque de nos âmes
Le flot inépuisable de nos vies

C'est ce que j'emporte avec moi.

Une bise à trois chercheurs
évidemment
ce sont ces trois-là
qui clôturent cet instant

C'est ce que j'emporte avec moi.

Mes garçons
Sucrés et tranquilles
écoutant une discussion sur les matrices de Fisher
sous une voûte de fond diffus cosmologique
et les fauteuils assortis

C'est ce que j'emporte avec moi.